Андрей БелыйВесна
Всё подсохло. И почки уж есть.Зацветут скоро ландыши, кашки.Вот плывут облачка, как барашки.Громче, громче весенняя весть.
Я встревожен назойливым писком:Подоткнувшись, ворчливая Фекла,нависая над улицей с риском,протирает оконные стекла.
Тут известку счищают ножом...Тут стаканчики с ядом... Тут вата...Грудь апрельским восторгом объята.Ветер пылью крутит за окном.
.Окна настежь — и крик, разговоры,и цветочный качается стебель,и выходят на двор полотерыбосиком выколачивать мебель.
.Выполз кот и сидит у корытца,умывается бархатной лапкой.Вот мальчишка в рубашке из ситца,пробежав, запустил в него бабкой.
.В небе свет предвечерних огней.Чувства снова, как прежде, огнисты.Небеса всё синей и синей,Облачка, как барашки, волнисты.
.В синих далях блуждает мой взор.Все земные стремленья так жалки...Мужичонка в опорках на дворс громом ввозит тяжелые балки.