Презентация на тему: Поэты Саратовского края

Поэты Саратовского края Урок- презентация по внеклассному чтению в 8 классеУчитель МОУ «ООШ п. Чапаевский Пугачевского района Саратовской области»Носова Т.В.

Цели и задачи урока:- знакомство с литературой родного края;- воспитание любви к поэзии;- развитие навыков выразительного чтения.

В Саратове жило и живет большое количество писателей и поэтов, каждый из которых отдавал часть своей души людям. Поэзия – всегда живое участие авторов в жизни страны, выражение переживаний личности, отклик на события. Наши саратовские авторы отзывались своими произведениями на все важнейшие вехи в истории нашей Родины, любовались родной природой, отражали в своих стихах человеческие чувства, эмоции.

Николай Егорович Палькин Поэт родился в селе Большой Мелик в 1927 году. Десять лет возглавлял Саратовскую организацию писателей России, семь лет был главным редактором журнала "Волга". В различных издательствах вышло более двух десятков его книг. Заслуженный работник культуры Российской Федерации, Почетный гражданин г. Саратова, лауреат литературной премии Саратовской области им. М.Алексеева, кавалер Серебряного Знака имени Петра Великого за вклад в науку и образование. В 1998 году Николай Егорович стал лауреатом одной из самых престижных литературных премий – имени Ф.Тютчева. Стихи его лиричны, искренни, задушевны, музыкальны. Именно это побуждает композиторов к созданию песен. Его песни привлекали известных эстрадных певцов, в числе которых Людмила Зыкина, Валентина Толкунова, Леонид Сметанников... Основная тема творчества - тема родного края, Волги, человека, живущего на ее берегах.

СОЛОВЬИ РОССИИКогда бродил в полях подростком Я в свете утренней зари, Зажгли во мне любовь к березкам Твои, Россия, соловьи. Ко мне любовь пришла в апреле, Присев на краешке скамьи. И над моей любовью пели Твои, Россия, соловьи. Дымились дальние дороги, Гремели ближние бои, Со мной делили все тревоги Твои, Россия, соловьи. И, убеленный сединою, Я вновь иду в поля твои, Чтоб вечно пели надо мною Моей России соловьи!

Ты цвети, Россия У моей России очи голубые,Очи голубые, русая коса.На лесных озёрах, на степных просторахПоднялась Россия – дивная краса.У моей России руки золотые,Руки золотые, славная судьба.Где она прикажет – там дорога ляжет,Где она захочет – там встают хлебаУ моей России думы молодые,Думы молодые, чтоб всегда весна.Если к ней с любовью – встретит хлебом-солью,Если к ней с обманом – не простит она.У моей России все пути прямые,Все пути прямые, ясная заря.Ты живи, Россия, ты цвети, Россия,Милая Россия, Родина моя

На тропинке, луной запорошенной.На тропинке, луной запорошенной,Мы с тобой распрощались давно. Что ж ты ходишь за мною, хороший мой, Что ж ты снова стучишься в окноВедь не я позабыла, оставила, Сам решился на выбор такой. И не я тебя, милый, заставила Целоваться на свадьбе с другой.Я бы вышла к тебе за околицу, Только гордость моя не велит... Если сердце мое успокоится, У подруги твоей заболит.От тебя не закроюсь я ставнями, Посиди у окна моего. Только счастья чужого не надо мне, Хватит мне на мой век своего.

Исай Григорьевич Тобольский(1921-1995гг) Родился в Саратове 26 августа 1921 года в семье рабочего. В 1940 году был призван в армию. Первый сборник стихов «Дорога на запад» вышел в 1942 году. У Тобольского вышло около тридцати книг, отличающихся высоким гражданским звучанием. Его произведения появлялись на страницах газеты «Правда», журналов «Огонек», «Москва», «Волга». Особую популярность и признание получила его публицистическая поэма «Исповедь». За эту поэму Исай Григорьевич Тобольский удостоен звания лауреата премии журнала «Огонек». Он заведовал отделом поэзии журнала «Волга». Лауреат литературной премии журнала «Огонек».

Памяти братаНет, он не умер,Он погиб, мой брат…Он ранен былСемнадцать лет назад. А время шлоИ вновь перебиралоВсех, кто случайноСмертью был забыт.Семнадцать летВ нём пуля остывала.Семнадцать летНе знал он, что убит.

Письмо Давным-давно его на свете нет,Того русоволосого солдата…Письмо плутало тридцать с лишним летИ все-таки дошло до адресатаРазмытые годами, как водой,- от первой буквы до последней точки,- Метались и подпрыгивали строчкиПеред глазами женщины седой.И память молчаливая вела По ниточке надорванной и тонкой..Она в письме была ещё девчонкой,Ещё мечтой и песнею была.Он всё сейчас в душе разворошил,Как будто тихий стон её услышал…Муж закурил и осторожно вышелИ сын куда-то сразу заспешил.И вот она с письмом наедине.Ещё в письме он шутит и смеётся,Ещё он жив…Ещё он на войне…Ещё надежда есть, что он вернётся

Матери -Ты бы спела, мама, как бывало.Мы ведь не видались столько лет…Смотрит мама нежно и устало, Грустно улыбается в ответ.Сыновья по свету разбредутся,Не всегда и весточку пришлют…Как недолго матери смеются,Как недолго матери поют!В юности я это не заметил – За сынами есть подобный грех…Поздно узнаем мы,Что на светеМатери седеютРаньше всех.

Иван Малохаткин Родился в 1931 году. Начал писать И. Малохаткин в том возрасте, когда уже иные из его сверстников или давно определились как поэты, или отошли от стихов, как от преходящего увлечения юности. Его стихи сразу же были замечены читателями. Первая поэтическая книга «Земля, зажженная росой» вышла в Саратове в 1966 году В 1971 году Иван Малохаткин получил билет Союза писателей СССР. Творчество поэта многообразно. Большую долю своего поэтического таланта он отдает лирике, по не чуждается социальных и исторических тем.

По откосуНад травоюРасплескало утро дымку.Уронила с плеч осинаЗолотистую косынку.Я хожу,Понять не в силе,Отчего в лугу прибрежномТак распелись птицы звонкоПод рассветом белоснежным.И тогда мне с ветки низкойТихо молвила пичуга:- Там, у яра, на опушкеПотеряла сойка друга.Оттого и песни льются, Словно ягоды алеют.Это птицы горе прячут:ПтицыПлакать не умеют…

Осень Есть в грусти осенней особая страсть.Яснеет, что было туманно.И листья, готовясь на землю упасть,Шумят и шумят беспрестанно.Ты станешь под ними,Охваченный сном,Былого неясным виденьем.И дни полетят,Словно лист за листом,Тебя обжигая свеченьем.Когда, наглядевшись на светлую даль,Придешь ты в родное жилище,Тебя очарует такая печаль,Которой нет выше и чище!

Волчица Тихая полночь.ОкрестЗвездная осыпь дымится.Зовом раскатистым в лесСтаю уводит волчица.Грудью толкая снега,Щуря глаза от бурьяна,Лезла она за стога,След оставляя багряный.Не угасала пальба.Жались дымки у оврага.Возле степного столбаСтихла волчица, бедняга…Помню, она на саняхКак-то неловко лежала.Духом пугая коня,Всё ещё мелко дрожала.Бобик, теряя чутье,Весь настороженно-грозный,С морды красивой еёСлизывал красные слезы.

Владимир Федорович Бойко (1933 – 2005) Родился в селе Калдино Федоровского района Саратовской области в семье сельских учителей. Детство и отрочество Владимира Бойко пришлось на пору Великой Отечественной войны. Еще в школе стал пробовать писать стихи, а однажды послал их в областную молодежную газету. Так в 1949 году состоялся его литературный дебют. После окончания факультета журналистики МГУ имени М. В. Ломоносова окончания с 1956 года стал работать в саратовских периодических изданиях. В 1959 году вступил в Союз журналистов СССР. Произведения подчеркнуто публицистического звучания соседствуют у него с лирическими.

Жажда Он упал в пылающем Бресте,На краю огромной бедыС жаждой боя и правой мести,И – хотя бы глотка воды.Обозначились резче скулы,Сжала намертво каскуРука…Изваял таким его скульпторНа века.День настал – по мемориалуРазлилась людская волна.Отделилась капелькой малойОт нее старуха одна.Шла, чтоб ЖаждущемуПоклониться.Не букет несла, не венок – Просто в каску плеснула водицыИ шепнула:- Попей, сынок!Скульптор, словно каменный,Замер,Лишь слеза по щеке ползла:Глубже всех его главный замыселЭта женщина поняла.

Баллада о велосипедеВпечатывая в пыль узорный следИ спицами сверкая серебристо,Не меркнет в памяти с далеких летТот, первый на селе велосипед,Что в премию достался трактористу.Забыть ли, как со стана при луне Он мчал домой уснувшими полями,-В волненье руки стыли на руле,От счастья стыла девушка на раме.Всего-то и была у них одна,Как в сон, как в сказку светлую, поездка.Наутро весть обрушилась: война!Назавтра в дом его пришла повестка.«Машину» разобрать, мешок собратьУспел за час, ещё шутить пытаясь:- Ты продавать его не вздумай, мать, -Вернусь, тогда уж вволю накатаюсь!..Хоть в этот дом, как многие в селе,Весть похоронная не миновала,Мать как и прежде, верная себе,На «лисапед», висевший на стене,Пылиночке садиться не давала.Ей за него сулили пуд мукиПодросшие в работе пареньки,О детстве, скомканном войной, тоскуя, -Но был упрямым взмах сухой руки:- Я памятью сыновьей не торгую!Всё втайне верила: а может жив?…В десятилетья спластовались годы.Теперь вокруг из дома в дом «ИЖи»И «Жигули» все больше входят в моду.Но продолжает ждать и верить матьИ за него не устает молиться,Крестясь – иконы он велел ей снять – На потускневшие с годами спицы…

Мне нравится имя Наталья.За ним перед взором встает:И женщина с плавной походкой,И плавный снежинок полёт;И луг, полоненный цветами,В излучине тихой реки,Где часто девчушка НаташаПлетет беззаботно венки;И – вдруг – эти очи и губыПоэта российской земли,Любви и кончине навстречуРаспахнутые:- На-та-ли…

Василий Шабанов Выпускник филфака Саратовского университета, уроженец заволжского села Родионовка, Василий Шабанов писал замечательные стихи. Очень светлый, скромный и радостный был человек… Василий Шабанов трагически погиб в 1975 году. Остались книги. В 2009 году в Саратове вышла книга«Ромашки на асфальте». Это его стихотворения и воспоминания о поэте и человеке Василии Шабанове.

Зов Не увозите дедов в города,Им никогда с асфальтом не ужиться,Им будут сниться избы в два рядаИ та изба, где в уголке божница.Не устоять им в мартовский дурман,Когда ручьи сквозь зиму прорастают,Что люди – птицы из далеких странНа зов земли родимой прилетают.…Они тоску перенесут молчком,Но пожалейте, пожалейте дедов,Им, выросшим на хлебе с молоком,Не по душе изысканность обеда.Когда в полях загомонит страдаИ по деревням опустеют хаты,Они умчатся мыслями туда,Где тонет солнце в хлебные закаты.Не увозите дедов в города,Есть зов земли, надрывистый и жгучий….Апрель. Асфальтом – полая вода.Дед на песке внучонка сеять учит.

Васильковое имяЯ оттуда, где светлы просторы,Где рассолом пахнут погреба,Где в свои извечные дозорыВ небеса уходят ястреба.А в далеком зыблистом зените,Весь из солнца, света и любви,Жаворонок песенные нитиПротянул от неба до земли.Раздувает лето колокольчик,Как в войну крестьянки – уголёк,И сторожкий ветер у околицНа хлеба плечистые прилег.Там загар не пляжи дарят лицам,Как в медалях – в дынях огород,И ромашки, словно выпускницы,Хороводы водят у ворот.О, Россия, край мой голубиный,Для друзей – приветное окно,Где других кончаются глубины, Там твоим кончаться не дано.Здесь на счастье сеяли подковыИ цветы спасали от огня.Оттого звенит так васильково,Так российски имя у меня.Мне в России жить и раствориться,И лежать в равнине луговой…Разреши, Россия, повторитьсяНа холме травинкой вековой

Ярославна Когда в пути душой ослабну,И дождь и солнце – не по мне,Я вдруг припомню ЯрославнуНа мокрой, сумрачной стене.Над ней, как горе, тучи кружат,Душа смятения полна – Не донесет ли весть о муже Днепра могучая волна?Но только ветра стон протяжный.Дождей нервущаяся нить.Как хочется палаты княжьиНа степь ковыльную сменить.Там до утра не спят дозоры,Там лады-русича глаза…В какие реки и озера Впадает женская слеза?О немота подушек волглых,Они туги, как удила…Порой мне кажется, что ВолгаИз глаз славянок натекла.

Растут серебряные звоны,Ударил март в колокола.Метелей белые знаменаЗима в овраги убрала.Розовощекою казачкойВосходит солнце из степей.Река, как лошадь перед скачкой,Дрожит ноздрями прорубей.

На всё есть время в жизни этой,На все великие заботы.И на далёкие планеты,И на далёкие полёты.На все нелегкие маршруты,На то, чтоб галстук завязать…И не хватило лишь минуты,Чтоб о любви тебе сказать.

Итог урокаРебята, познакомившись со стихотворениями саратовских поэтов, вы смогли прочувствовать красоту родной природы, лично воспринять и осмыслить образы, созданные поэтами. Надеюсь, что каждый нашёл в этих стихах что-то близкое себе, созвучное своему внутреннему миру.

Использованная литература: Бойко В. День начинается с птицы: Стихи. – Саратов: Приволж. кн. изд-во,1982. – 52 стр. Малохаткин И.Прощальная листва.- Саратов: Приволж. кн. изд-во, 1979. – 112 стр. На главной улице России: Хрестоматия: Произведения о Саратовском крае саратовских литераторов 19-21 веков для уроков литературы, истории и краеведения.- Саратов, 2009. – 656 стр. Палькин Н. Город волжской судьбы. – Саратов: Приволж. кн. изд-во, 1996. – 456 стр. Тобольский И. Время. – М.: Современник, 1978. – 64 стр. Саратовские писатели – детям: Хрестоматия для нач. и сред. школы. – Саратов, 2007. - 592 стр. Шабанов В. Позовите меня, трубачи! – М.: Современник, 1984. – 125 стр. Сайты Интернета: news.sarbc.ru/main/2006/03/15/58045.html saratov.old.kp.ru/2007/04/18/doc173368/

Спасибо за внимание